¿Esta crisis es la muerte?

Querida muerte:

Ya se que la muerte no existe,pero te escribo igual.Se que en realidad la muerte es la no vida.Es el fuiste,perdistes.Ya sos un "looser".Ni pienso pedirte que sea rápida,indolora.Que venga de la forma en que la madre natura y Gaia lo determinen.
Infarto,cáncer,derrame cerebral,accidente...que mas da.
Seguiré vivo como vive mi padre en mi,en mi memoria,en mi afecto,en sus cariños,en las idas a la cancha de River, con Yoyi,Helios,Emilito y Rodi ,en morfar en Loprete tu suprema de pollo preferida o el lenguado a la meniere.
Seguirás vivo,y yo también cuando me enseñastes a cazar con el Winchester pajero.
Mi primer y último puma,que era una hembra con tres "gatitos"y ya se me fueron las ganas de ser cazador.Lloré delante de esas crías y por suerte las repartí entre vecinos.
Ya lo ves,seguís vivo.¿Nos tomamos una cerveza en Paulín de las Cinco Esquinas? ,el único que no vive es Emilio Valle,un beso "ciego".
¿Y yo lo seguiré en mis hijos?
Difícil respuesta,uno nunca sabe si acierta con los hijos ,yo por lo menos te cuidé y cerré tus ojos y te cremé y guardo tus cenizas,y menos con su mujer,con la de uno,nunca llegás a saber si te quiere,te ha querido o te ha necesitado.Tanto faiz...
Tampoco si educó a los hijos en común--que supongo que si lo fueron,aunque es una prueba de fé--en respetarte,en que te respeten o les enseñó como muchas a decirle que vos sos un boludo,un vago,un egoísta(eterna palabra que usan las egoístas para demostrar que los demás son tan egoístas como ellas).
Querida muerte,no hagamos más filosofía barata.
¿Quien sabe lo que pasa después?
Nada seguramente,cenizas,o huesos descarnados comidos por los gusanos.
Les queda el quilombo de no saber que hacer con tanto libro,tanto recuerdo al pedo que te trajistes de todo el mundo.Mascaras de África,artesanía de América,cuadros de Europa, y pelotudeces que para ellos no tienen significado ninguno,pero que para vos son un regalo de una pendeja allá en el tiempo,en otro siglo,montones de cartas de la época preordenador,juguetes con algún significado que ya olvidastes,centenares de fotos de gente que ellos ni conocen.Tengo una con mi tatarabuela negra.
Desaparecer,no desaparecemos.Nuestros átonos se integran en otra materia,carbono,nitrógeno,fósforo.Allí,girando.
Y al final,en un pedazo de tierra,del brazo de una galaxia,dentro de un cúmulo de galaxias que se atraen hacia no se sabe donde,un homínido,de la especie antropoide,que no se sabe si es única en el universo universal se irá a seguir girando por los tiempos de los tiempos.
No,señora muerte,no te temo,es más,te echo cojones y me cago en vos,en la puta iglesia que te inventó y te usa para asustar a la gente,a la pobre e ignorante gente que cree que existes.
Esperaré,no me iré ni antes ni después,no me suicidaré,esto no es una despedida,es una elegía a lo que tengo,a mi compañera y cuatro hijos,a mi pobre madre que ni siquiera ya sabe que existo,a mis buenos primos que seguramente rezarán por mi.Gracias,aunque no me hace falta.
A un montón de amigos con los que jugué con las viejas pelotas de trapo--te acordás Rodolfo Saunier,hermano del alma- en la calle Gascón,a los que fueron compañeros de rugby,a los de militancia ,al negro Joel Rufino dos Santos que huyó un par de veces de algún "delegado" brasileño a mi lado,al yoruga José Antonio Vera amigo de andanzas argelinas y parisinas,a Arnaldo Ochoa,mi jefe en Angola y a mi casi hijo Miguel.(Juan Halvey)
A María Ester Rosas,mi amor adolescente y a Aimee,mi amor sexual tórrido.
Que nuestros átonos se mezclen y recibamos al no ser con la soberbia de nuestra dignidad nunca perdida.
Luchemos que así seguimos vivos.