¿Esta crisis es la muerte?

Querida muerte:

Ya se que la muerte no existe,pero te escribo igual.Se que en realidad la muerte es la no vida.Es el fuiste,perdistes.Ya sos un "looser".Ni pienso pedirte que sea rápida,indolora.Que venga de la forma en que la madre natura y Gaia lo determinen.
Infarto,cáncer,derrame cerebral,accidente...que mas da.
Seguiré vivo como vive mi padre en mi,en mi memoria,en mi afecto,en sus cariños,en las idas a la cancha de River, con Yoyi,Helios,Emilito y Rodi ,en morfar en Loprete tu suprema de pollo preferida o el lenguado a la meniere.
Seguirás vivo,y yo también cuando me enseñastes a cazar con el Winchester pajero.
Mi primer y último puma,que era una hembra con tres "gatitos"y ya se me fueron las ganas de ser cazador.Lloré delante de esas crías y por suerte las repartí entre vecinos.
Ya lo ves,seguís vivo.¿Nos tomamos una cerveza en Paulín de las Cinco Esquinas? ,el único que no vive es Emilio Valle,un beso "ciego".
¿Y yo lo seguiré en mis hijos?
Difícil respuesta,uno nunca sabe si acierta con los hijos ,yo por lo menos te cuidé y cerré tus ojos y te cremé y guardo tus cenizas,y menos con su mujer,con la de uno,nunca llegás a saber si te quiere,te ha querido o te ha necesitado.Tanto faiz...
Tampoco si educó a los hijos en común--que supongo que si lo fueron,aunque es una prueba de fé--en respetarte,en que te respeten o les enseñó como muchas a decirle que vos sos un boludo,un vago,un egoísta(eterna palabra que usan las egoístas para demostrar que los demás son tan egoístas como ellas).
Querida muerte,no hagamos más filosofía barata.
¿Quien sabe lo que pasa después?
Nada seguramente,cenizas,o huesos descarnados comidos por los gusanos.
Les queda el quilombo de no saber que hacer con tanto libro,tanto recuerdo al pedo que te trajistes de todo el mundo.Mascaras de África,artesanía de América,cuadros de Europa, y pelotudeces que para ellos no tienen significado ninguno,pero que para vos son un regalo de una pendeja allá en el tiempo,en otro siglo,montones de cartas de la época preordenador,juguetes con algún significado que ya olvidastes,centenares de fotos de gente que ellos ni conocen.Tengo una con mi tatarabuela negra.
Desaparecer,no desaparecemos.Nuestros átonos se integran en otra materia,carbono,nitrógeno,fósforo.Allí,girando.
Y al final,en un pedazo de tierra,del brazo de una galaxia,dentro de un cúmulo de galaxias que se atraen hacia no se sabe donde,un homínido,de la especie antropoide,que no se sabe si es única en el universo universal se irá a seguir girando por los tiempos de los tiempos.
No,señora muerte,no te temo,es más,te echo cojones y me cago en vos,en la puta iglesia que te inventó y te usa para asustar a la gente,a la pobre e ignorante gente que cree que existes.
Esperaré,no me iré ni antes ni después,no me suicidaré,esto no es una despedida,es una elegía a lo que tengo,a mi compañera y cuatro hijos,a mi pobre madre que ni siquiera ya sabe que existo,a mis buenos primos que seguramente rezarán por mi.Gracias,aunque no me hace falta.
A un montón de amigos con los que jugué con las viejas pelotas de trapo--te acordás Rodolfo Saunier,hermano del alma- en la calle Gascón,a los que fueron compañeros de rugby,a los de militancia ,al negro Joel Rufino dos Santos que huyó un par de veces de algún "delegado" brasileño a mi lado,al yoruga José Antonio Vera amigo de andanzas argelinas y parisinas,a Arnaldo Ochoa,mi jefe en Angola y a mi casi hijo Miguel.(Juan Halvey)
A María Ester Rosas,mi amor adolescente y a Aimee,mi amor sexual tórrido.
Que nuestros átonos se mezclen y recibamos al no ser con la soberbia de nuestra dignidad nunca perdida.
Luchemos que así seguimos vivos.

BRUTOS,CANALLAS O COBARDES ?

Llegó a Madrid para visitar a sus nietos, pero España la expulsó

A sus 88 años esta abuela argentina llegaba a Madrid en su vista anual para ver a sus hijos y a sus nietos. Pero este viaje no fue como otros. Esta vez la Policía del aeropuerto no la dejó pasar. La tuvo retenida varias horas, ella se descompuso y al final del día la obligaron a volver a su país. Su hijo nos cuenta esta insólita historia.

Aún sin dar crédito a lo sucedido, me pongo a hacer estas líneas a ver si puedo hacer la digestión de lo sucedido y quizás así, compartiéndolo, pueda resolver con la ayuda de ustedes, lo que hay que hacer en una situación como ésta.

Aeropuerto de Barajas, terminal 1, 14.20 horas, vuelo procedente de Buenos Aires, voy con mi hermana a recoger a mi madre, que llega otra vez como lo hace desde hace 33 años.

Siempre, y como si fuera la primera vez, el encontrarnos, el abrazo entrañable, y esa alegría del tiempo que vamos a compartir, así frente a la puerta de la Sala 1, los dos mirando unos y otros los pasajeros que van llegando, siempre esperando ver la silueta de mamá que nos mira y nos une…

Va pasando el tiempo, ya son las 15.30 horas y nos comenzamos a preocupar, de repente la llamada de mi otra hermana, afortunada compañera en esta situación, nos pone sobre aviso: “Mamá esta retenida en inmigración, no la dejan pasar”.

Rápidamente me voy al coche a buscar mi documentación, quizás cuando vean que soy su hijo, que soy español, que sus nietos son españoles, que vive mucho tiempo con nosotros todos los años… Mis pensamientos se agitan mientras acelero mi andar bajo el calor aplastante del parking del aeropuerto… Llego a la puerta de la Sala 1, me acerco al guardia civil, le digo: “Mi madre está adentro, tiene 88 años, déjeme pasar”. El hombre me mira y con un gesto me indica que pase, pensando quizás que se trataba de ir ayudarla con el equipaje. Otro guardia civil me para, -“¿Adónde va usted?”- El anterior sale de su silencio y dice -“déjalo, yo le autorizo…”-.

Entro, me dirijo sin vacilaciones al sector de los pasaportes, me acerco a un funcionario de la policía, (esta vez nacional) y le digo:

• “Mire han detenido a mi madre, quiero saber donde está”-
• “¿Qué hace usted aquí? No puede estar aquí”-

Repito mi demanda, el tipo se violenta y debo ponerme serio. Le estoy hablando con respeto: -¿Dónde esta mi madre?-. Afloja y me dice que vaya a la primera planta porque ahí está la comisaría, donde me darán un número de teléfono para que me informe.

Me doy media vuelta y rápidamente me dirijo a la comisaría, ya había estado allí en otras oportunidades y los agentes siempre se habían mostrado amables, así que casi con mayor tranquilidad veía que comenzaban a aclararse las cosas….

• “Buenas tardes, mi madre ha sido detenida en inmigración, tiene 88 años, siempre viaja y nunca ha pasado esto, ¿Cómo puedo aclararlo?”-
• “Mire, solo le puedo dejar un teléfono, no es nuestra competencia, pero usted llame y le informarán. Tenga paciencia porque tienen mucho trabajo, así que insista hasta que le atiendan”-
• “Muy bien, muchas gracias agente, muy amable…”-

Salgo casi corriendo y comienzo a llamar, una, otra, hasta casi 20 veces… Le paso a mi hermana otro número alternativo, ella repite la operación, con la misma sensación de fracaso…
Pasado un tiempo alguien descuelga el teléfono, una voz que no se identifica, y un tono de funcionario aburrido me pregunta qué quiero, le explico la situación dándole los mayores detalles posibles. El interlocutor me pregunta el nombre, para más tarde decirme que allí se encontraba, que tendría una entrevista para aportar toda su documentación, y en función de eso, se determinaría su entrada o no.

Entonces, le digo:

• “¿Qué hago? ¿Cómo podemos ayudar para aclarar esto?, ¿Con quién puedo hablar ¿Cómo puedo saber cómo está? “-
• “Usted no puede acceder, en todo caso, apunte este teléfono, es el de la sala donde se encuentra, si llama podrá hablar con ella”.

¡Estela! Tengo un teléfono para que podamos hablar, ¡llamemos!… comunica, una y otra vez, comunica… Seguimos insistiendo mientras el tiempo comienza a comprimirse y expandirse… ¡Ya está: -“ Hola, ¿Cómo estás?”-. Escucho que mi hermana habla con las dos, tranquilizando, tratando de poner confianza, y viendo que es lo que realmente está pasando… Parece que mamá tiene un pasaporte nuevo, no han visto los viajes anteriores, y su billete está por cinco meses, y dicen que no se puede arreglar, no puede tener un billete por cinco meses…

Hablo con mamá, ella llora, dice que está muy mal y Estela intenta calmarla. Le dice que se tranquilice, que seguramente todo se arreglará, que seguramente habrá alguna manera de solucionarlo…. La llamada se corta, no puedo hablar con ellas, entonces, decidimos esperar los acontecimientos, algo pasará, no creo que por una cuestión administrativa vayan a hacer algo contra ella, qué podemos hacer…

Comenzamos a llamar a amigos, a mover nuestros contactos, a ver qué podemos hacer, alguien que conozca a algún funcionario de inmigración que nos cuente que pasa exactamente, quizás un abogado, vamos moviendo todas las posibilidades y nuestros amigos comienzan a ponerse en marcha, siempre dándonos ánimo, pero también con la preocupación de no saber exactamente qué hacer…

Va pasando el eterno tiempo de espera, llegan nuestros amigos Carlos y Josefina, movemos más posibilidades, nuevamente nos logramos conectar. Hablo con mi hermana secuestrada. Noto su preocupación, a mamá la está viendo un médico, está descompuesta, nos han dicho que tendremos una entrevista, que ahí se ve nuestra situación.

Escucho su llanto, mi tensión aumenta, así como mi impotencia. Nuevamente me dirijo a la policía, seguimos intentando. El agente es un muro, justifica su situación al tiempo que dice que comprende, y que nada puede hacer por nosotros. Le pido el teléfono de la embajada argentina, sé que ya no puedo llamar, pero de todas maneras lo tengo por si hace falta. Josefina calienta motores, ella encarará posteriormente a su superior. Queremos saber el nombre del abogado de oficio que nos dicen que la atendió y no hay forma de conseguirlo.

Llega otra afectada, su madre viene para su boda, no trae la invitación, tampoco la dejan entrar, ni como turista. Nos dice que le parece que las van a deportar. De todas maneras puede ser que después de las entrevistas las dejen salir, pero le dijeron a los de la sala, que fue un oficial quien informó a todos que van a ser expulsados.

Nuestra frustración aumenta, no podemos creer lo que está sucediendo. A todo esto, nos vamos a la puerta de salida con la esperanza de que aparezca por ahí, seguimos un rato, ya no logramos comunicarnos con la sala donde estaban. No pudimos hablar más con ellas…

Vamos hasta las aerolíneas, contamos el caso, nadie quiere dar información y nos remiten a la policía, todo es increíble, pero se va materializando lo inimaginable. Las fuerzas de seguridad del estado están deportando a una señora de 88 años en cumplimiento de las leyes establecidas y cubriendo el cupo de expulsiones que seguramente tienen.

¿Y la edad? ¿Los antecedentes? ¿Los vínculos familiares? Todo eso no importaba nada. La ley es la ley, vaya ¡COBARDES! Incapaces de mostrar su rostro, incapaces de sentir o asumir su responsabilidad, un cupo a cubrir, que vergüenza e inmoralidad. Esto no quedará así.

Sabemos que esto pasa todos los días, que son muchos los que son regresados a sus países. Y las justificaciones son varias: no tiene carta de invitación, vienen por más tiempo del exigido o no tienen esa reserva de hotel reglamentaria… Yo me pregunto: ¿Cuánta insensibilidad tiene que tener ese funcionario? Y ya no es uno, son todos, el agente de policía, el que les hace la entrevista, el abogado que supuestamente las defiende… Todos encajonados en una función específica para no sentir, ni ver, ni oír lo que todos juntos hacen. Un sistema diseñado para la ejecución aséptica, hasta que alguien toma la decisión final… violencia sorda y encubierta. Vaya los civilizados, menudos monstruos.

A los funcionarios del cuerpo de seguridad del estado, más concretamente a los del turno tarde, del martes 6 de julio de 2010, de la puerta 1, de la Terminal 1 del aeropuerto de Barajas decirles: que no vamos a parar hasta que esta denuncia llegue lejos, hasta saber quiénes son (nombres y apellidos) y que toda España, al igual que nosotros, se entere de lo que esta pasando, y se avergüence de que haya gente haciendo estas cosas en nombre de todos. No podemos permitirlo más.

Que lejanos los tiempos en que millones de españoles emigraron a Argentina para no morir de hambre--mi padre uno de ellos--ni asesinados por el nacional catolicismo de Franco,al que aún apoyan el 35 % de los nacionales de esta yermas,pedregosas y superexplotadas tierra.
No han dejado bosques,peces,playas sin destruir.Sus bancos dan vergüenza ajena,como el BBV o el Santander,las empresas como Repsol,Telefónica,Gas,Agua y de aerotransporte son dirigidas por malas bestias.
Sus partidos dan grima....

EL POETA MAS GRANDE DE TODOS

Há 30 anos morria Vinicius de Moraes, o poeta que amava as mulheres

RIO - Há exatos 30 anos, o Brasil e o mundo davam adeus a um dos maiores artistas brasileiros do século 20. Poeta, compositor, dramaturgo, jornalista e diplomata, Vinicius de Moraes foi não somente um multiartista, mas um homem lírico, que levou poesia sempre a seu lado em tudo que realizou nos seus 66 anos de vida.

Nascido no Rio de Janeiro em 19 de outubro de 1913, Marcus Vinicius de Moraes morreu em 9 de julho de 1980, deixando uma extensa obra na literatura, música, teatro e cinema, com parcerias na música brasileira que incluem nomes como Tom Jobim, Toquinho, João Gilberto, Chico Buarque, Carlos Lyra e Baden Powell.

Boêmio, era fumante inveterado e grande admirador de uísque. Poeta, amou as mulheres como poucos, retratando o amor idealizado e/ou consumado em suas canções e poemas. Casou-se oito vezes: em 1939 com Beatriz Azevedo de Mello, com quem teve os filhos Suzana e Pedro; em 1951 com Lila Maria Esquerdo e Bôscoli com quem teve as filhas Georgiana e Luciana; em 1958 com Maria Lúcia Proença; em 1961 com Nelita Abreu Rocha; com Cristina Gurjão em 1969; com a atriz Gesse Gessy em 1971, com a qual tem a filha Maria; com Marta Rodrigues Santamaria em 1976; e, finalmente com Gilda de Queirós Mattoso em 1978, com quem permaneceu até a morte.

O interesse de Vinicius pela poesia começou aos 14 anos quando, estudante de uma escola de padres jesuítas, cantava no coral e montava pequenas peças de teatro. Aos 17 anos, já era graduando em Ciências Jurídicas e Sociais, da qual se formou em 1933, mesmo ano da publicação de seu primeiro livro, Caminho para a Distância. Em 1928 escreve sua primeira canção registrada (Loira ou Morena), com Haroldo Tapajós, e torna-se grande amigo do romancista Otávio Faria, que foi seu grande incentivador na carreira literária, além de nomes importantes como os poetas Manuel Bandeira, Mário de Andrade e Oswald de Andrade.

Estudou língua e literatura inglesas na Universidade de Oxford e, de volta ao Brasil, tornou-se crítico de cinema no jornal A Manhã, além de colaborador da revista Clima. Nos anos 40 torna-se vice-cônsul em Los Angeles, seu primeiro cargo diplomático, sem deixar de lado a vida boêmia e cultural, revezando as horas vagas para encontros na casa do escritor Sérgio Buarque de Holanda.

Consagra-se em 1956 com a peça de teatro Orfeu da Conceição, transposto para o cinema pelo diretor francês Marcel Camus com o título de Orfeu Negro, que levou o Oscar de Melhor Filme Estrangeiro e a Palma de Ouro no Festival de Cannes em 1959.

Nessa época, sua carreira musical decola de vez ao conhecer Tom Jobim, com quem desenvolveu uma das mais produtivas parcerias musicais, com canções como Lamento no Morro, Se Todos Fossem Iguais a Você, Um Nome de Mulher, Mulher Sempre Mulher, Eu e Você, A Felicidade, Chega de Saudade, Eu Sei Que Vou Te Amar, Insensatez, Água de Beber e a emblemática Garota de Ipanema. Inspirada em Helô Pinheiro, Garota de Ipanema foi escolhida, em 2005, como uma das 50 grandes obras musicais da Humanidade pela Biblioteca do Congresso Americano.

No final de 1968, o AI-5 imposto pelo Regime Militar o destitui do cargo, alegando que a boemia de Vinicius atrapalhava suas funções como diplomata. Em 1970 torna-se próximo do músico Toquinho, outra parceria que rende belos frutos à MPB.

Operado no dia 17 de abril para a instalação de um dreno cerebral, Vinicius volta ao trabalho e, na noite de 8 de julho, enquanto prepara os acertos finais do álbum Arca de Noé com o amigo Toquinho, alega cansaço e se retira. Na manhã do dia 9, passa mal na banheira e, mesmo socorrido pela empregada, pelo amigo Toquinho e pela mulher Gilda Mattoso, morre de um edema pulmonar em sua casa na Gávea, Rio de Janeiro.

Vinicius de Moraes se foi, mas o "poetinha" - como era conhecido - deixou, diferentemente do seu apelido, uma obra vasta e grandiosa de suma importância para toda a cultura brasileira.

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Los que abandonan Omelàs

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Por Leonardo Moledo

Para J**

Uno de mis mejores cyberamigos, J**, me escribió un mail exigiéndome que por razones que no viene al caso contar aquí (pero que, créanme, no son valederas), me abstuviera de comunicarme con él en adelante.

El mail era injusto y, naturalmente, no le hice caso. Muy por el contrario, le recordé el cuento “Los que abandonan Omelàs’’, de la divina Ursula K. Le Guin. Como no hay lugar suficiente aquí, les doy una versión resumida, que creo que bastará. No voy a utilizar comillas para marcar las partes textuales, y supongo que ustedes sabrán comprenderme.

Omelàs era la ciudad de la dicha sin fin: graves y silenciosos artesanos, alegres mujeres que llevaban a sus hijos y charlaban al caminar, la música sonaba y así. ¡Gozoso! ¿Cómo se puede explicar el gozo? ¿Cómo describir a los habitantes de Omelàs?

No eran personas simples, aunque sí felices. No tenían un rey ni usaban espadas ni poseían esclavos. Las leyes eran singularmente escasas. Sin embargo, nada de dulces pastores, nobles salvajes ni blandos utópicos, ni menos complejos que nosotros. El mal estriba en que nosotros poseemos malos hábitos, animados por pedantes y sofisticados empeñados en considerar la felicidad como algo estúpido. Sólo el dolor es intelectual. Sólo el mal es interesante.

Pero ¡oh, milagro! Omelàs produce la impresión de un país de un cuento de hadas. ¿Lo creen? ¿No? Entonces, permítanme que lo describa una vez más.

En el subsuelo de uno de los hermosos edificios públicos de Omelàs, hay un lóbrego cuartucho. Tiene una puerta cerrada con llave y carece de ventanas. El suelo está sucio, pegajoso, como es habitual en un sótano abandonado. En el cuarto hay un niño sentado. Aparenta unos seis años pero en realidad tiene casi diez y es retrasado mental. Tal vez nació anormal o se ha vuelto imbécil por el miedo, la desnutrición y el abandono. Se hurga la nariz y de vez en cuando se manosea los genitales mientras se sienta encorvado en el rincón más alejado de su celda. La puerta está cerrada, nunca viene nadie salvo en ciertas ocasiones, cuando la puerta cruje, se abre y asoman una o varias personas, que nunca hablan pero el niño, que no siempre ha vivido allí y recuerda la luz del sol y la voz de su madre, a veces habla: “Por favor, sáquenme de aquí. Seré bueno”. Nadie responde. Está tan flaco que las piernas carecen de pantorrillas y tiene el vientre hinchado. Va desnudo. Y está lleno de dolorosas llagas pues continuamente está sentado sobre su propio excremento.

Todos saben que existe, todo el pueblo de Omelàs. Algunos han ido a verlo, otros se contentan únicamente con saber que está allí. Todos saben que tiene que estar. Ninguno ignora que su felicidad, la belleza de su pueblo, la ternura de sus amigos, la salud de sus hijos, la sabiduría de sus becarios, la habilidad de sus artesanos, incluso la abundancia de sus cosechas dependen por completo de la abominable miseria de ese niño.

Casi todos los que van a verlo son adolescentes, aunque con cierta frecuencia también un adulto acude y vuelve para ver al niño. Al verlo experimentan asco y se los advierte furiosos, ultrajados, impotentes. Quisieran hacer algo por el niño, pero todo es inútil. ¡Qué hermoso sería si sacaran al sol a esa criatura, la limpiaran, le dieran de comer, la cuidasen. ¡Pero si alguien lo hiciera, ese día y a esa hora, toda la prosperidad, la belleza y la dicha de Omelàs quedarían destruidas! Esas son las condiciones.

A veces los jóvenes regresan a sus casas llorando o con una furia sin lágrimas cuando han visto al niño y se han enfrentado a esa terrible paradoja. Pero a medida que transcurre el tiempo comienzan a darse cuenta de que aunque soltaran al niño, de poco le serviría su libertad; se halla demasiado degradado e imbécil para comprender la auténtica felicidad. Saben que ellos, como el niño, no son libres. La existencia del niño y el conocimiento de esa existencia hacen posibles la elegancia de su arquitectura, el patetismo de su música, la profundidad de su ciencia. A causa del niño son tan amables con los niños. Saben que si ese desdichado no lloriquease en la oscuridad, el otro, el flautista, no tocaría esa alegre música.

Pero a veces, un adolescente, chico o chica que va a ver al niño, no regresa a su casa para llorar o enfurecerse, no, en realidad no vuelve más a su hogar. Otras, un hombre o mujer de más edad cae en un mutismo absoluto durante unos días. Bajan a la calle, caminan solos y cruzan sin vacilar las hermosas puertas de Omelàs. Siguen andando por las tierras de labrantío. Cada uno va solo. Anochece; el caminante pasa por las calles de la ciudad, ante las casas de ventanas iluminadas, y penetra en la oscuridad de los campos. Siempre solos, se dirigen al Oeste o al Norte, hacia las montañas. Prosiguen. Abandonan Omelàs, siempre adelante, y no vuelven. El lugar adonde van es aún menos imaginable para nosotros que la ciudad de la felicidad. No puedo describirlo, en absoluto. Es posible que no exista. Pero parece que saben muy bien adónde se dirigen los que se alejan de Omelàs.

Recuerdo que leí este cuento en clase y que al terminar, se hizo un silencio espeso. Alguien lloriqueó. Y yo dije: “Pese a tanta felicidad, no se puede vivir en Omelàs. Hay que irse”. Estaba transmitiéndoles el hedor de lo insoportable recubierto por el helado de chocolate de la felicidad. Y una chica dijo: uno puede irse, sí, pero también puede quedarse y hacer que las cosas cambien.

Ni yo, ni la tres veces sabia Ursula K Le Guin, habíamos previsto esto, esta posibilidad, como no lo habrá previsto ninguno de los habitantes de Omelàs.

Así, le conté a mi amigo, decidí quedarme en Omelàs, para que ese horror no subsistiera. Pero J** no lo entendió (a pesar de ser alguien terriblemente ilustrado en todos los aspectos de la literatura).

“Usted abandona la ciudad. Yo me quedo, y aunque no tengo la menor idea de por dónde empezar, haré algo para que esto no siga.”

Naturalmente, fracasé, tal es el volumen de felicidad de la ciudad. No se puede hacer nada, amigos. Abandonen Omelàs, amigos. Aquí no se puede hacer nada. Yo también, finalmente, mañana me voy, hacia la noche y hacia lugares que conocen la desdicha. Estoy seguro de que en el camino me encontraré con J**.

Manga de ladrones!!!!!!!!!!!!!!

C H A N TO P O P U LI S M O

Ser un chanta en la Argentina, es lo mismo que un "fantasma"en España.
Un "cantamañanas", "farabute", "cuentero" en el peor sentido. Viene del dialecto genovés, ciantapuffi, el que deja un puffo, el que no paga una deuda.Y aunque sea tonto, las deudas son para honrarlas.
Para algunos es un "fanfarrón", pero el sentido argentino de la palabra es un tipo mentiroso, que cuenta mentiras con habilidad o que presume de tener más habilidades,de las que tiene.
Este es un chanta....
Si le agregamos a un tipo, un tío, un político o un ser humano cualquier, Ud.mismo, yo o un vecino suyo la "cualidad" de querer estar siempre con el pueblo (¿que categoría es el pueblo?) por eso de que uno no quiere estar solo, no puede ser de una élite, tiene que ser mayoría y nunca minoría, la cosa se complica.
Grave, vio vecino...
Recuerdo los tiempos en que las mujeres no veían fútbol y en la tele, el comentarista decía a cada rato: "los nuestros están a la derecha de la pantalla", como si las minas fueran boludas...el fútbol es de machos.
En la civilizada Argentina del Primer Mundo, las mujeres no van al fútbol, las insultan, violan y putean, pero ese es otro tema.
En mi país de origen, no de residencia, la gente es muy especial.
Los argentinos creen que Franco fue un general fascista y asesino,--que también, entre otras cosas--pero aseguran que Perón fue un general maravilloso amigo del pueblo.
Bueno todos los argentinos, no.
Los que se niegan a ser peronistas, son infectos gorilas (quizás yo lo sea).
Siempre hay que profesar fe de peronista o peruca. Uno no puede ser otra cosa porque traiciona a la escencia de ser argentino, al ser nacional, y como dijeron los jugadores después de pasar vergüenza en el Mundial de fútbol..."morimos con la nuestra".
¿A que no saben lo que es "la nuestra"?.
Se los explico bien clarito.
Es como el tango, un sentimiento que se baila.
La entendiste, ¿loco?
La nuestra es jugar lento, cada uno por su lado, sin pensar que hay diez más y tratar de hacer un gol gambeteando a todos los contrarios.
Maradona, el Diego, el 10 , hizo eso en un Mundial y lo trajo a casa, dejando 5 ingleses tirados en el césped de México. También hizo la "nuestra"la picardía rioplatense--ver Uruguay-Ghana-- de jugar con la mano un deporte que se hace con los pies.
Luis Fabiano lo hizo también, Henry lo practicó con arte de banlieu marsellés.
La "nuestra", amigo lector(y parece que se lee bastante mi blog que va a cumplir 5 años) y espero que hayas llegado al cogollo de la cosa, esa famosa forma de entender el mundo y nunca abandonará un argie, es la trampa que todos hacen y ocultan, pero nosotros hacemos y nos vanagloriamos, es decir que somos de izquierda y actuar como de derecha, amar al pueblo y odiar a los indios, cabecitas negras,gronchos y merzas.
Decirle a una mina que la queremos y hacerle los cuernos, amar el tango y no saber bailarlo, estar siempre al lado del pueblo.
¿Ud.sabe lo que es pueblo?
El pueblo, es peronista y el que no lo sea no es pueblo.
Si no está con el pueblo, no opine, cállese la boca imbécil. Si no es peruca es mejor que se vaya porque es un "traidor" a la "nuestra".
Perón es el pueblo aunque haya creado las tres A que mataron miles de "zurdos"(izquierdistas), aunque haya dejado de herederos a una bailarina prostituta de cabaret panameño y a un brujo esotérico de la logia P-2.
Pero Perón hizo entre 1946 y 1952 un montón de leyes sociales que nunca se aplicaron, ni él que gobernó hasta el 1956 y que fue echado por un golpe militar fascista al que no resistió porque era un cagón.
¿Me pasé?
El mismo se definió como un león hervíboro...
Ud.se definiría como "muy macho pero me gustan que me la metan por atrás".........? y no estoy en contra de los homosexuales,pero no lo soy.
Todos tenemos contradicciones, y yo el que más, me digo de izquierda y me gustan las ostras y el champán francés, tomar un cava catalán es pecado.
-Oiga Moles¿Ud.que carajo es?
Argentino, no peronista ni gorila, arriesgué mi vida luchando junto a la gente que no tenía nada, a su lado y sin querer enseñarle nada.
Pero no me gustan los que se llenan la boca con la "nuestra", que es el individualismo estúpido, el fútbol lento, la gambeta perpetua, la trampa de la mano, el decirle a los brasileños macacos, a los bolivianos bolitas, a los uruguayos , paraguayos y chilenos como una categoría inferior.
Maradona fracasó y no puede decir esa estupidez soberbia de ..."el que venga después tiene que seguir el camino que empecé.."
No es exitismo capitalista, pero el que fracasa, se va, y empieza a analizar porqué fracasó.
La izquierda donde me encuentro, perdió la brújula, se le rompió, me equivoqué con el comunismo.
Fuimos miles y no sabemos qué hacer ahora.
Sentarnos, tascar el freno ,elaborar el duelo, comernos la bronca.
El triunfo de Diego como jugador fue el individualismo, pero si todos nos creemos Maradona, la cagamos. Habrá otra forma, digo yo.
Los argentinos,con la nuestra no hemos sabido construir un país y no siendo peronista, tengo el derecho a que algún/ boludo/a me descalifique por no serlo.
No me da miedo remar contra la corriente, me pasé la vida haciéndolo y me costó el exilio, el peor castigo para un ser humano, como bien sabían los griegos y antes de ellos los que te echaban de la tribu por cojerte a la mujer del jefe.
La "nuestra "es una pelotudez, no hay la "nuestra"hay millones de "nuestras", la de cada ser humano.
Ya se, esto lo escribo porque los alemanes nos dejaron el culito como la bandera de Japón, rojo y ardiendo.
Se puede ser un patriota que ame a su país y no ser peronista y además, puedo querer a mi pueblo, pero no me voy a amuchar con el chantopopulismo de los que se creen que para que me quieran, tengo que defender al que va al frente de la manada y lo mismo me lleva a cruzar el río por el vado o me mete en un charco de cocodrilos.
Si hay cocodrilos, no cruzo, no como vidrio y mastico arena. Me pongo al lado de un buen amigo , el Inghelle Dani que se niega a amucharse al pedo.
Ahora en Argentina, hay un gobierno que no lo hace del todo mal, pero quiero poder criticarlo y no ser un traidor ni un "zurdo elitista".
Gracias Diego por tu constancia, pero no me vas a convencer de que pusistes a Di María porque era bueno. Lo pusistes porque su representante te daba comisión por aguantarlo.
Sos un buen amigo, sos un mal tipo porque lo mandastes al muere a un pibe como Messi porque te hacía sombra, llevastes a Heinze porque su hermano te hace ganar mucha guita, lo mandastes a Zanetti y a Cambiasso al "exilio"porque no te dieron "cometa".
¿Sabés porque no te creo el verso?
Porque sos humano como yo y te creísteis D10S.
Gracias por la alegría del '86,pero como dicen los pibes,ya fuiste.
Alpiste,perdiste.
Tu chantopopulismo no me va.

ANÁLISIS | Las mentiras de la crisis económica

La jugada maestra del capital

El autor, profesor Titular de Derecho Financiero y Tributario de la Universidad de Almería), explica algunas de las mentiras con que se están anunciando los recortes (o "decisiones valientes" en la jerga liberal)

Miguel Ángel Luque Mateo

Jueves 24 de junio de 2010. Número 129

“Ha llegado el momento de tomar ’decisiones valientes’ para salir de la crisis. Hay que recortar los gastos sociales, paralizar la inversión pública, congelar las pensiones, rebajar el sueldo de los funcionarios, abaratar el despido, aumentar la edad de jubilación y subir los impuestos. Todo ello, para ahorrar 65.000 millones de euros y reducir el déficit público del 11,5% al 3%, de aquí al 2013, como exige Europa”. Este es el discurso que se nos quiere imponer. Seguidamente expongo una visión distinta de esta crisis. Para ello, responderé a dos preguntas: 1ª ¿por qué tenemos un déficit público tan elevado? y 2ª ¿es justa la subida de impuestos? Por último, señalaré posibles vías de solución, desde la justicia social.

El alto nivel de endeudamiento de los Estados es consecuencia, en gran medida, de las millonarias ayudas públicas al sistema financiero. Recordemos que España creó un Fondo para la compra de activos bancarios supuestamente “no tóxicos” (50.000 millones €); aprobó el FROB para sufragar los costes de las fusiones e intervenciones de las cajas de ahorros (99.000 millones €) y autorizó avales a las entidades de crédito (227.000 millones €) para garantizar sus operaciones financieras. Todo ello, con la autorización de las instituciones no democráticas (Comisión Europea, Banco Mundial, FMI, Banco de España, etc.) y el voto, casi unánime, del Parlamento español. En total, sin contar los avales, se han aprobado ayudas públicas por importe de 149.000 millones de euros, cifra muy alejada de los 2.300 millones de euros anuales del cheque bebé o los 1.400 millones de euros que supondría la no congelación de las pensiones.

El Tesoro Público no disponía de ese dinero para dárselo a la banca. ¿De dónde ha salido, entonces? Pues de la emisión de Deuda Pública (letras del tesoro, bonos y obligaciones del Estado), que, en definitiva, consiste en pedir dinero prestado. Piénsese que, en los dos últimos años, se ha incrementado la deuda española en circulación en 192.881 millones de euros.

Paralelamente, se nos exige subir la tributación. No obstante, no todos los impuestos son igual de justos. Hay algunos que, por regla general, hacen pagar más a los ricos (los directos, que recaen sobre la obtención de renta y la posesión de patrimonios) y otros que no respetan tanto la capacidad económica (los indirectos, más centrados en el consumo). Pues bien, se están subiendo estos últimos y bajando los primeros, incluso en época de crisis. Mientras han aumentado los impuestos sobre “las gasolinas” y “el tabaco” y se ha incrementado el IVA (sin efecto para las empresas y los ricos que operan con ellas, porque se lo deducen), han bajado el Impuesto sobre Sociedades (por el que tributan las grades empresas y entidades de crédito), se ha suprimido el Impuesto sobre el Patrimonio (que pagaban sólo los ricos), han disminuido el tipo de gravamen a los banqueros y sus familiares, en importantes operaciones, y han creado un régimen fiscal privilegiado para las empresas de alquiler de los grandes patrimonios inmobiliarios (SOCIMI), normalmente en manos bancarias. Además, se ha mantenido la escandalosa tributación de las sociedades de inversión de las grandes fortunas (SICAV) en el 1%, frente al tipo máximo del 43% en el IPRF, que ahora pretenden aumentar algunas Comunidades Autónomas, aunque se trate de una medida dirigida sólo a los asalariados de clase media alta, con escasa capacidad recaudatoria y sin incidencia sobre las ganancias millonarias.

Piénsese que las personas y entidades verdaderamente ricas apenas pagan impuestos, porque tienen su dinero e inversiones en los paraísos fiscales, opacos al fisco. De hecho, el 69 por ciento de las empresas del Ibex 35 opera en estos territorios. Según algunas estimaciones, en estos centros se mueven unos 12 billones de dólares, que generan, a su vez, unos 660 mil millones de beneficios, lo que supone una pérdida de recaudación fiscal de unos 250.000 millones de dólares. Y desde aquí operan los famosos “hedge funds”, responsables del ataque a las economías de la zona euro, como la española.

Llegados a este punto, uno es consciente de la jugada maestra del capital y los mercados financieros. Durante años han obtenido unos beneficios extraordinarios con la especulación de las hipotecas “subprime”, sin pagar casi impuestos, a costa del endeudamiento del sector privado; cuando el sistema se desmorona, consiguen que el Tesoro Público salga a rescatarlos y les mantenga una fiscalidad privilegiada, con la ingenua promesa de reactivar el crédito a las empresas y los ciudadanos a los que tiene asfixiados. Y, por último, aprovechan la debilidad de los Estados, consecuencia del enorme esfuerzo que ha supuesto dicha ayuda, para colocarlos al borde de la quiebra y forzarlos a desmontar lo poco que queda del sistema de bienestar, empobreciendo injustamente a millones de personas, con la complicidad de las mismas instituciones no democráticas que permitieron aumentar el déficit público en beneficio de la banca.

Las posibles soluciones estructurales a esta situación, además de la apuesta de la sociedad civil por la banca ética, deben venir por cuatro vías: 1ª) la lucha efectiva por la desaparición de los paraísos fiscales; 2ª) la aprobación de una regulación de los mercados financieros que impida y obstaculice los ataques especulativos sobre nuestras propias economías, 3ª) el establecimiento de un impuesto que grave las transacciones financieras, en el marco de un sistema tributario justo y 4ª) la asignación redistributiva y eficaz del gasto público. Éstas sí serían verdaderas decisiones “valientes”.

Para finalizar, me referiré a las dos últimas mentiras que está proponiendo la Unión Europea: la creación de un impuesto a los bancos y la implantación de un gravamen a los movimientos financieros. ¡Que no nos engañen más, por favor! La segunda medida nunca se pondrá en marcha, al estar supeditada a la aceptación por todos los Estados, incluidos aquéllos que poseen paraísos fiscales, y la primera no puede calificarse como “tributo”, puesto que su recaudación no estará destinada a sufragar los gastos públicos, sino a la creación de un fondo bancario para rescatar a las entidades financieras en apuros, al no existir ya dinero público que las pueda salvar, una vez que se lo hemos dado todo y nos han dejado en bancarrota.